然后他退出日历，打开了备忘录。

备忘录的第一行写着：下周日晚上林姨儿子婚宴，地址在旺角伦敦大酒楼，要提前订花篮。

王瑷看到了。

陆志廉收起手机，拿起保温杯又喝了一口水，拧紧盖子放回两个人之间的椅面上。

海风把他衬衫的领子吹得翻起来，他把它按下去，又被吹起来，反复两次之后他放弃了，让领子就那么翻着。

王瑷伸出手，帮他把领子按下去，手没有收回来，搭在他肩膀上。

只是搭着。

陆志廉偏过头，嘴唇碰到她的手指。

……

远处有一艘渡轮正在离港，汽笛声低沉悠长，在海面上拉出一道看不见的弧线，从船身一直拉到天边的云层里。

声音消失之后，整条海滨长廊安静得像被按下了暂停键，只有海浪拍打堤岸的声音，一下一下的，像这个城市最古老的心跳。

王瑷把手从他肩膀上拿下来，站起身，拍了拍裤子上的灰，把帆布包甩到肩上。

她低头看着他，墨镜挂在领口，阳光从她身后照过来，给她整个人镀了一层金边。

“走吧，”她说，“回家。”

陆志廉抬起头看着她。

阳光太亮了，她的脸在他眼睛里是一个模糊的、发着光的轮廓，只有那双眼睛是清楚的。

他站起来，比她高了半个头。

他伸手把她领口挂着的墨镜拿起来，帮她戴上，手指从她的耳朵后面绕过去，把镜腿架好。

这个动作让他们之间的距离缩短到了不到十厘米，他隔着墨镜的深棕色镜片看着她的眼睛，她在他眼睛里看到自己的倒影。

“好，”他说，“回家。”

……

他们沿着来时的路往回走。

太阳已经偏西了，影子被拉得很长，两个人的影子在步道上重叠在一起，像一大块墨迹，分不清哪一截是谁的。

经过报摊的时候那只橘猫还在，换了个姿势，肚皮朝天，四仰八叉地睡在杂志堆上，尾巴垂下来，在风里微微晃动。

报摊老板醒了，正在收拾被风吹乱的报纸。

……

回到公寓楼下的时候，王瑷在信箱前停下来。

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她从里面抽出几封信——银行账单、超市促销单、一封物业费通知，最底下是一个牛皮纸信封，没有署名，只有“陆志廉收”三个字，字迹工整有力。

她把信封递给他。

陆志廉看了一眼，没有拆，直接折了两折放进了裤袋里。

王瑷没有问是谁寄的，也没有问为什么不拆。

他把手从口袋里抽出来的时候，顺便把手机也带出来了，屏幕亮了一下，显示了一条新消息：阿杰发的，说下周日的家属日已经有十二个人报名带家属了，问陆主任的家属来不来。

陆志廉把屏幕朝向她。

王瑷看了一眼，把他的手连同手机一起按回口袋里，转身走进了电梯。

“告诉他，来。”

电梯门关上了。

轿厢缓缓上升，楼层数字一格一格跳。

陆志廉站在她身后，看着她后脑勺那个有些松散的丸子头，几缕碎发贴着她的后颈，在电梯的空调风里微微颤动。

他伸出手，把那几缕碎发拢到一起。

电梯到了。