门开了，走廊尽头的窗户透进来橘色的夕阳，把整条走廊染成了一片温暖的颜色。

王瑷先走出去，脚步声在地毯上被吸收了，轻得像没有声音。

她走到门口从包里掏钥匙，钥匙插进锁孔，旋转，锁舌弹开。

她推开门，侧身，让他先进去。

陆志廉看了她一眼，迈步进去。

她跟在后面，关上门，把包放在玄关的柜子上，换了鞋，走进客厅，把窗帘拉开。

夕阳从落地窗涌进来，把整间公寓照得像一幅浸在蜂蜜里的画，所有的东西都镀上了一层温暖的颜色——沙发、茶几、那摞食谱、阳台上绿油油的薄荷、半开的百合、窗台上晾着的白色毛巾、冰箱上贴的便签纸。

王瑷站在落地窗前，逆光的身体变成了一道柔软的剪影。

她把手举过头顶伸了一个懒腰，脊椎的骨节发出几声细微的脆响，像冬天的树枝被雪压弯又弹回来。

她放下手臂的时候转过身，看到陆志廉站在玄关没动，正看着她。

夕阳从他身后的窗户照进来，他在明暗交界的地方。

脸的一半被光照亮，另一半隐在暗处。

他的眼睛是亮的，里面映着窗外的火烧云和她的剪影。

“站着干嘛？”她问。

陆志廉走过来，从客厅走到窗前，走到她面前。

他没有说话，伸出手把她耳垂上那颗珍珠轻轻转动了一下——它歪了，不知道什么时候歪的，可能是海风吹的，也可能是她自己拨头发的时候碰的。

他把珍珠转正了，指腹在她的耳垂上多停了一秒，然后把手收回去，插进裤袋里。

“排骨什么时候做？”他问。

“等会。”

“我来做。”

“你会做红烧排骨？”

“可以学。”

……

陆志廉转身去了厨房。

冰箱门打开的声音，保鲜盒放在料理台上的声音，水龙头打开洗手的声音，然后是他站在灶台前面看着那本摊开的食谱没有翻页的声音——他在看步骤，眉头微微拧着，嘴唇无声地默读每一个字，食指在空中比划了一下酱油和糖的比例。

王瑷靠在厨房门框上看着他。

她转身走进客厅，在沙发上坐下来，拿起那本还没看完的小说，翻到夹书签的那一页。

书签是一张皱巴巴的收据——何伯裁缝铺的，上面写着“月白色真丝旗袍一件，已付清”。

她把书签抽出来看了看，又夹回去，翻了两页，目光落在纸面上。

厨房里传来陆志廉的声音，很低，像在自言自语：“姜切片，蒜拍碎，冰糖……两粒。”

王瑷没有抬头。

但她的嘴角翘起来了。

……

冰箱的压缩机嗡嗡地转着。

阳台上薄荷的叶子在风里轻轻摆动。

窗外的晚霞从橘色变成了紫色，又从紫色慢慢暗下去，变成深蓝色里最后一点点光。

这座城市的灯火一盏一盏地亮起来，从近处的街灯到远处中环的写字楼，从维港两岸的天际线到太平山顶的观景台，整座城市像一朵巨大的、缓慢绽放的花。

厨房里飘出了酱油和冰糖混合的香味，焦糖的甜混着料酒的醇，在整间公寓里弥漫开来。

王瑷翻过一页书。

厨房里的油锅响了。 乐文趣书屋