路易端着那杯已经不太热的酒，看着乔瓦尼。

他心里那个问题压了半天了。

从那不勒斯压到阿维尼翁。

从塔列朗嘴里听到了一半答案，不够。

“先知大人。”

“我的兵。”

“在那不勒斯，我的兵一天死十几个。后来一天二十几个。黑脸。起包。三天就没了。”

“拉斯洛跟我说，再这么死下去，等我回到布达，五千人能剩两千就感谢恩典了。”

路易把酒杯搁在桌上。

“塔列朗枢机跟我说过。说你的人死得少。说你有法子。”

“对。”

“那些法子。面具，石灰，酒洗手，是你教他们的。”

“对。”

“管用？”

“管用。”

路易盯着他。

“您愿意教我吗？”

乔瓦尼的目光移到了壁炉上。

火光在他脸上跳。

他沉默了好一会儿。

这种沉默路易看出来了，像一个人手里捏着什么宝贝，在犹豫要不要松手。

“陛下。”

乔瓦尼终于开口了。

“那些法子……不是我想出来的。”

路易等着。

“是天主告诉我的。”

路易的眉毛动了一下。

他不太信这些神神道道的东西。

但他也不打算在这个人面前表现出来。

“上帝赐给我的智慧，是给祂选民的。”

乔瓦尼看着壁炉，语气有一种…

挣扎。

“本来不该外传。”

路易把椅子往前拉了一点。

“先知大人。”

他放低了声音。

一个打了二十年仗的匈牙利国王。

从来没求过人。

“我恳求你。”

“救我的兵。”

乔瓦尼转过脸来看着他。

“我那些人……”路易说，“他们跟了我十几年。从波兰到塞尔维亚。打了多少仗。受了多少伤。”

“不能让他们烂死在异乡。那太不像话了。”