两个身影并排站在镜子前，之间的空隙越来越小，小到几乎不存在。

……

“走了，回家。”王瑷转身去拿包。

阿Ken跟在后面。

经过那面大落地镜的时候，他侧头看了一眼镜中的自己——那个倒影比他本人淡一些，但轮廓分明，五官清晰。

他想起几个月前，他在任何镜子里都看不到自己。

现在，他能看到了。

虽然很淡，但确确实实，能看到。

因为她在看他。

只要她一直看着他，他就不会消失。

……

周日晚上。

王瑷窝在沙发上看画报，阿Ken坐在她旁边——不是沙发的另一头，是旁边。

两个人之间的距离不到一个手掌的宽度。

电视开着，翡翠台在放一个什么颁奖典礼，红地毯上走来走去的明星穿着各种五颜六色的礼服，主持人的声音高亢又激动。

王瑷翻了一页画报，目光落在一款新的手袋上，看了几秒，折了个角。

“你喜欢那个？”阿Ken凑过来，下巴几乎搁在她肩膀上。

王瑷感受到他说话时气流拂过耳廓的触感，本能地缩了一下脖子。

“还行。”她说，声音比平时紧了一些。

“可以让纸扎老板做一个……我帮你收到别墅的房间里。”

王瑷转过头瞪他：“你咒我？”

阿Ken笑了，眼睛弯起来。

“不是咒你。”阿Ken说，“是想让你知道，不管你什么时候来，我都在那边等你。”

王瑷看着他那张认真又带着笑意的脸，心跳快得像擂鼓。

她深吸了一口气，把画报合上，放到一边，转过身正对着阿Ken，两个膝盖几乎顶到一起。

“阿Ken。”

“嗯？”

“你的心跳，现在是多少？”

阿Ken愣了一下，把手按在自己胸口，感受了一会儿。

“不知道。”他说，“不规律，有时候快有时候慢，有时候停一会儿，再重新开始。”

“像什么？”

“像……在学习。”

王瑷伸出手，又一次贴在他胸口。

隔着衬衫的薄料，她感觉到那些断断续续的震动。

有时候连续跳三四下，有时候停好几秒，没有规律，没有节奏，像一个初学者在琴键上胡乱按下的一串音符，不成调，但每一个音符都用尽了力气。

“你学得很慢。”她说。

“我死了很久，”阿Ken说，“能重新开始学，已经很不容易了。”

王瑷的手没有收回来。

她把耳朵贴上去。