燕七看着他，看了很久。然后他转身，走进裂缝。

身后，燕赤霞的声音传来，很轻，像风吹过枯叶：

“第七代，没给第一代丢人。”

燕七的脚步停了一下。他没有回头，只是抬起手，挥了挥。

然后，裂缝合上了。

光。

五色的光。

金白色的，木青色的，水蓝色的，火赤色的，土黄色的。光砂擦过脸颊，冰凉；光点拂过手臂，微痒；流萤缠绕脚踝，湿润；火星在发梢跳跃，温热；微尘托举身体，沉稳。

赵真真闭上眼睛，不去抵抗，只是顺着光流走。耳边有风声，有水声，还有遥远的地方传来的钟声——沉闷的，悠长的，像从另一个时代传来的。

不知过了多久——可能是一秒，可能是一年——脚掌触地了。

不是石板，是泥土。松软的，潮湿的，带着腐叶和青苔气味的泥土。

她睁开眼。

兰若寺。

但不一样。不是三百年后的废墟，是三百年前的寺庙。殿塔壮丽，香火缭绕，院子里种着几棵松树，松针在风中沙沙地响。月光从天上照下来，银白色的，很亮，很柔。

“这里是……”李煜从她身后走出来，看着崭新的寺庙，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。

“三百年前。”燕七的声音从身后传来，“燕赤霞的剑，把我们送回来了。”

“宁采臣呢？”赵真真问。

众人转头。宁采臣站在最后面，手里攥着那块玉佩。他的脸很白，但眼睛很亮。他看着这座崭新的寺庙，看着那些还没倒塌的殿塔，看着那棵还没死去的松树。他的手在抖。

“我认得这里。”他说，声音很轻，“我来过。”

“你当然来过。”燕七说，“三百年前，你在这里住了三天。就是这三天。”

宁采臣深吸一口气，迈步走进寺门。

大殿里亮着灯。不是三百年后那种昏暗的油灯，是真正的、明亮的烛火。佛像的金身还在，供桌上的香炉里插着几炷香，烟细细的，飘上去，散在穹顶上。

大殿的角落里，坐着一个人。

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二十出头，穿着青衫，头发用一根布条扎着。他的脸很白，不是晒不黑的白，是那种在屋里待太久的白。他的膝盖上摊着一本书，正在读。

是宁采臣。三百年前的宁采臣。

两个宁采臣，面对面站着。一个年轻，一个年长。一个活着，一个死了三百年。但他们长着同一张脸，有着同一双眼睛——那种水一样的亮，清的，透的，一眼能看到底。

三百年前的宁采臣抬起头，看着面前的“自己”，愣了一下。然后他笑了。那笑容很淡，但很真。

“你是来借宿的？”他问。

“不是。”三百年后的宁采臣说，“我是来找人的。”

“找谁？”

“找一个人。她在这里。她每天晚上都会从墙里伸出手，摸我的肩膀。她的手很凉。”

三百年前的宁采臣愣住了。“你怎么知道？”

“因为她摸了我三天。”三百年后的宁采臣走过去，在他对面坐下，“第一天，她摸了我一下，缩回去了。第二天，她摸了我两下，留下了一滴血。第三天，她没有摸我。她在我的手心里，写了一个字。”

“什么字？”

“等。”三百年后的宁采臣伸出手，掌心朝上。掌心里什么都没有，但他看着那片空白的皮肤，像看着世界上最珍贵的东西。“她让我等她。她没说她是谁，没说她从哪里来，没说她为什么要等我。她只说了一个字——等。”

三百年前的宁采臣沉默了。他低头看着自己的手，看着那本摊开的书。

“我没有等。”他说，声音很轻，“我走了。我答应她会回来接她，但我没有。我死了。死在家里。病死的。”

“我知道。”三百年后的宁采臣说，“我找了她三百年。找了三百，没找到。她等了我三百年，等了三百，没等到。我们都在等，都在找，都在阴间飘着。飘到忘了自己是谁，忘了从哪里来，忘了要到哪里去。只记得一个名字。”

他攥紧手里的玉佩。玉佩上的“倩”字在烛光下泛着温润的光。

“聂小倩。”

三百年前的宁采臣看着那块玉佩，看了很久。然后他站起来，把书合上。

“她在哪里？”

“在树里。”燕七的声音从门口传来，“被树妖姥姥困在树里。还有三天，她就会被炼成鬼。三天之后，她会忘了自己是谁，忘了从哪里来，忘了要到哪里去。她只记得一件事——饿。”

三百年前的宁采臣看着他。“你是谁？”

“路过的人。”燕七说，“专门帮人完成心愿的人。”

“我的心愿？”

“你答应过她，会回来接她。”

三百年前的宁采臣低下头，看着自己的手。那双干干净净的、没有茧子没有泥的手。这双手写过很多文章，翻过很多书，但从来没有握过刀，没有拔过剑，没有保护过任何人。

“我接不了。”他说，“我不会武功，不会法术，没有银子。我只有一本书，一双手，一双眼睛。我接不了她。”

“你能。”三百年后的宁采臣站起来，走到他面前，“你有一样东西，比刀快，比剑利，比法术灵。”

“什么？”

“你的心。”三百年后的宁采臣指着他的胸口，“你的心是正的。正的心，不怕鬼。不怕鬼，鬼就怕你。你去告诉她，你回来了。告诉她，你记得她的手凉。告诉她，你等她。”

他把手里的玉佩递过去。

“拿着。这是她的信物。三百年前，她把它塞进燕赤霞手里，说，‘帮我找到他。告诉他，我等他。’现在，我把它交给你。你去找她。找到她，告诉她，她不用等了。”

三百年前的宁采臣接过玉佩。玉佩是凉的，像冰。但贴着他掌心的时候，慢慢变热了。像一个人的心跳。像三百年没停过的心跳。

他握紧玉佩，转身走出大殿。

院子里的那棵树，还没有三百年后那么大。树干只有两人合抱粗，树枝也没有遮住整个院子。但树根已经深深扎进地下，枝干已经伸向天空，树皮是黑的，叶子是暗紫色的，在月光下泛着不祥的光。

树妖姥姥站在树前。她是一个老妇人，穿着黑色的袍子，头发花白，脸上的皱纹深得像刀刻的。她的眼睛是红的，像血，像火。她的手里攥着一根藤蔓，藤蔓的另一端，缠着一个女子的脖子。

那女子穿着月白色的衣裙，头发散着，脸上有泪痕。她的脸很白，不是苍白，是玉白。她的眼睛很亮，像星星，像露珠。她的手里攥着一封信，信纸已经皱了，被泪打湿了。

“聂小倩。”树妖姥姥的声音很粗，像石头滚过地面，“你还不肯？”

聂小倩没有说话。她只是攥着那封信，攥得指节发白。

“你不肯，我就把你炼成鬼。炼成鬼，你就什么都不记得了。不记得自己是谁，不记得从哪里来，不记得要到哪里去。你只记得一件事——饿。饿了就要吃人。吃了人，就再也回不了头了。”

聂小倩的手在抖。但她没有松手。

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“我宁愿做鬼。”她说，声音很轻，像风吹过花瓣，“也不做你的傀儡。”

树妖姥姥笑了。那笑容很冷，像冬天的风。“做鬼？你以为做鬼那么容易？做了鬼，你就永远困在这棵树里。出不去，见不到光，听不到声音。你只能伸出手，摸那些路过的人。摸到了，就吃掉他们的心。吃不到，就饿着。饿到魂飞魄散，饿到什么都没有了。”

她收紧藤蔓。聂小倩的脖子上勒出一道红印，她的脸涨红了，但她的眼睛还是亮的，像星星，像露珠。

“住手！”

宁采臣从大殿里冲出来。他的手里攥着那本书，书页被风吹得哗哗响。他的脸很白，但眼睛很亮。

树妖姥姥转头看着他。“你是什么东西？”

“读书人。”宁采臣站在她面前，手在抖，但他没有后退。“你放开她。”