“……我想做片叶子。”她轻声说，“连岛冬青的叶子。厚，硬，边缘有细锯齿。”

“好啊。”苏紫砂微笑，起身去窗边摘了一片深绿色的冬青叶，回来放在小芳手边，“照着它的脉络压。不用完全一样，感受叶脉的走向、叶缘锯齿的节奏就好。”

小芳接过那片真实的叶子，指尖感受着它皮革般的质地和边缘细密的刺感。她小心翼翼地把泥板托在左掌心，右手拿起一根细长的木质刻针，深吸一口气，将针尖轻轻抵在泥板边缘。

她的手抖得厉害。

针尖在泥板上划出第一道痕迹——歪歪扭扭，深浅不一，完全不像叶脉，倒像一道丑陋的伤疤。

她停下，呼吸有些急促，额角渗出细汗。

“别停。”苏紫砂的手轻轻覆在她握着刻针的右手手背上，不施加力量，只是稳稳地托住那份颤抖，“继续。叶子不会嘲笑任何一笔，它只是在那里。你每一笔，都是在和它打招呼。”

小芳闭上眼，又睁开。她不再看自己颤抖的手，而是看着那片真实的冬青叶，看着叶脉如何从主脉分叉，如何由粗变细，如何在末端几乎消失。她再次下笔。

这一次，线条顺畅了一些。虽然还是生涩，但有了方向。

她专注地模仿着，一笔，又一笔。主脉，侧脉，细密的网状脉。活动室里安静得只剩刻针划过泥板的细微沙沙声，和窗外远远传来的、模糊的海浪声。阳光从窗户斜射进来，照在她低垂的睫毛和微微渗汗的鼻尖上。

· 唐小米屏住呼吸拍摄。直播间的弹幕也安静了许多，偶尔飘过几句：

“小芳好认真……这个侧影让我想哭。”

“那片叶子开始有样子了！”

“紫砂老师真是引导高手，不替她做，只托着她。”

“这就是‘手塑’吗？和拉坯完全不同的感觉。”

然而，当小芳试图用刻针的尖头，小心翼翼地去挑出叶缘那些细微的锯齿时，手指突然一滑——

“嗤啦。”

刻针戳穿了泥板。

薄薄的泥板从中间裂开，干净利落地分成两半，瘫在垫板上。

时间仿佛凝固了。