“我不记得他们的脸。” 基特轻声说，剑在树皮上摩擦，“也不记得杀了多少人。我不记得自己睡过还是醒过，什么都不记得。”

她的剑停了下来。

“我假装是因为我的手没了。可真相是……” 她重重咽了口唾沫，眼睛湿润，“我连靴子都穿不好，因为我不记得怎么系鞋带。我的两只手 —— 就连那只已经不在的手 —— 都忘了。有时候我说话，想找一个用过几千次的词，却怎么也想不起来。其他事情也一样。”

“比如 ——” 她重重咽了口唾沫，“比如前几天，我在外面找到一些蛋，想把它们煮熟，对吧？” 她声音沙哑地解释，“我生了火，把锅放上去，然后突然发现自己不知道该怎么做。那只是一颗该死的蛋。”

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她的眼睛猛地睁大。“一颗蛋。我花了一整天，试着旁敲侧击问别人怎么煮蛋，不敢暴露自己根本不会。”

这句话在基特盯着手帕时回荡。

“那天被夺走的，不只是我的手臂。” 她嗤笑一声，“可你知道最可笑的是什么吗？这些东西都忘了，我却还记得怎么杀人。”

她用拇指尖，把剑从鞘中抽出一寸。锃亮的钢铁里，映出基特布满伤疤的脸。

“…… 母亲是对的。” 她阴沉地笑了笑，“她死了，却永远不会放过我。”

手帕被猛地递到她面前，边缘因用力而无力地飘动。

“我不是什么骑士。” 基特嗤笑道，“这也不是什么歌谣。”

话语涌入空气中。

“她。”

“想。”

“让。”

“你。”

“拿。”

“着。”

一顿。

“没。”

“人。”